Saudades: dormir até ao meio dia

O pequeno exemplo de hoje: 1ªa mamada do dia às 6h30 e a 2ª às 9h30 - ora bem, até aqui nada mau, uma vez que dormi consecutivamente desde a meia-noite. O bom da coisa - depois da 2ª mamada e, contrariamente ao que tem sido regra, o baby estava disposto a dormir mais (= mamã dormir também) e dormiu até às 11h10, quando, estridentemente, tocaram à nossa campaínha, 2 vezes com mão de chumbo, como se desse tempo de eu abrir a porta passados 2 segundos do 1º toque e, claro, não há sonho que resista. Baby acordou. Lá se foi a perspectiva de dormir até ao meio-dia outra vez. Saudades, saudadinhas é o que vos digo. E quem era? Engano.

NOS TAL GIA antecipada

Um poema nostálgico - porque a Vida não é feita só de cor.

Na hora de pôr a mesa, éramos cinco:
o meu pai, a minha mãe, as minhas irmãs
e eu. depois a minha irmã mais velha
casou-se. depois, a minha irmã mais nova
casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje,
na hora de pôr a mesa, somos cinco,
menos a minha irmã mais velha que está
na casa dela, menos a minha irmã mais
nova que está na casa dela, menos o meu
pai, menos a minha mãe viúva. cada um
deles é um lugar vazio nesta mesa onde
como sozinho. mas irão estar sempre aqui.
na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco,
enquanto um de nós estiver vivo, seremos
sempre cinco.

In, A Criança em Ruína, José Luís Peixoto

Just thinking

Sugestão de leitura

A carta do Saramago à sua avó


"Tens noventa anos. És velha, dolorida. Dizes-me qu...e foste a mais bela rapariga do teu tempo – e eu acredito. Não sabes ler. Tens as mãos grossas e deformadas, os pés encortiçados. Carregaste à cabeça toneladas de restolho e lenha, albufeiras de água. Viste nascer o sol todos os dias. De todo o pão que amassaste se faria um banquete universal. Criaste pessoas e gado, meteste os bácoros na tua própria cama quando o frio ameaçava gelá-los. Contaste-me histórias de aparições e lobisomens, velhas questões de família, um crime de morte. Trave da tua casa, lume da tua lareira – sete vezes engravidaste, sete vezes deste à luz.

Não sabes nada do mundo. Não entendes de política, nem de economia, nem de literatura, nem de filosofia, nem de religião. Herdaste umas centenas de palavras práticas, um vocabulário elementar. Com isto viveste e vais vivendo. És sensível às catástrofes e também aos casos de rua, aos casamentos de princesas e ao roubo dos coelhos da vizinha. Tens grandes ódios por motivos de que já perdeste a lembrança, grandes dedicações que assentam em coisa nenhuma. Vives. Para ti, a palavra Vietname é apenas um som bárbaro que não condiz com o teu círculo de légua e meia de raio. Da fome sabes alguma coisa: já viste uma bandeira negra içada na torre da igreja. (Contaste-me tu, ou terei sonhado que o contavas?) Transportas contigo o teu pequeno casulo de interesses. E, no entanto, tens os olhos claros e és alegre. O teu riso é como um foguete de cores. Como tu, não vi rir ninguém.

Estou diante de ti, e não entendo. Sou da tua carne e do teu sangue, mas não entendo. Vieste a este mundo e não curaste de saber o que é o mundo. Chegas ao fim da vida, e o mundo ainda é, para ti, o que era quando nasceste: uma interrogação, um mistério inacessível, uma coisa que não faz parte da tua herança: quinhentas palavras, um quintal a que em cinco minutos se dá a volta, uma casa de telha-vã e chão de barro. Aperto a tua mão calosa, passo a minha mão pela tua face enrijada e pelos teus cabelos brancos, partidos pelo peso dos carregos – e continuo a não entender. Foste bela, dizes, e bem vejo que és inteligente. Por que foi então que te roubaram o mundo? Mas disto talvez entenda eu, e dir-te-ia o como, o porquê e o quando se soubesse escolher das minhas inumeráveis palavras as que tu pudesses compreender. Já não vale a pena. O mundo continuará sem ti – e sem mim. Não teremos dito um ao outro o que mais importava.

Não teremos realmente? Eu não te terei dado, porque as minhas palavras não são as tuas, o mundo que te era devido. Fico com esta culpa de que me não acusas – e isso ainda é pior. Mas porquê, avó, porque te sentas tu na soleira da tua porta, aberta para a noite estrelada e imensa, para o céu de que nada sabes e por onde nunca viajarás, para o silêncio dos campos e das árvores assombradas, e dizes, com a tranquila serenidade dos teus noventa anos e o fogo da tua adolescência nunca perdida: “O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer!”.

É isto que eu não entendo – mas a culpa não é tua".

Rotarix

As recém-mamãs sabem certamente o que é - nada mais nada menos do que uma vacina oral repartida em 3 doses de um líquido incolor, inodoro (docinho, valha-me Deus) e que custa os olhos da cara. O meu baby hoje fez a segunda dose e, como fez birra, só chupou cerca de 60 euros dos oitenta do líquido precioso... Ai, Vida!

Furiosa, f u r i o s í s s i m a!

Durante o próximo minuto estarei pensando, aos gritos, nos piores palavrões que já rezou a história.
Comecei.

Mentiras inocentes

Para além das potenciais chatices no futuro - adolescência: filas e filas de candidatas à porta -, o facto do meu Baby ter uns lindos olhos azuis tem outra desvantagem: a mentirinha inocente do "come a sopa toda para ficares com os olhos bonitos" não funciona.